Когда Они добивали меня, решили ,что со мной покончено.Они лишь не учли,что я УЖЕ ДАВНО мёртв.

Взгляд Через Простреленное Лёгкое Писателя(Заметка № 6)

Thu, 02 Oct 2008 10:32:11 GMT

Мне нравится,просыпаясь по утрам,просто полежать с открытыми глазами минут тридцать.Ни о чём не думая,улыбаться.Когда всё же получается встать,обнаруживаю,что я уже в метро.Люди,как рой огромных пчёл-убийц,агрессивно гудят и хотят разорвать меня на кусочки.Иногда я начинаю сильно ненавидеть людей.Тех,что стараются быть рядом со мной.Особенно тех,кто был близок мне когда-то.У слов"привязываться" и "навязываться" один корень.Чем больше человек привязывается ко мне,тем сильнее я начинаю ненавидеть его.Особенно я ненавижу тех,к кому был привязан сам.Местами бывает очень больно.От того,что в моём доме не хватает хотя бы двадцати единиц полуавтоматического оружия и что особенно ненавистные мне люди где-то ходят,спокойно дышат,улыбаются,с издевательским смехом произносят моё имя вслух.Я бы появлялся внезапно,как сифилитический шанкр на теле добропорядочного семьянина.Бил бы кулаками их лица.Разбивал их рты,из которых хлестали мне в лицо потоки грязи.Ботинком ломал бы их кости.Стрелял в упор в их наполненые рвотной массой головы.И тишина.Я буду помнить лишь их имена,чтобы проклинать их каждый новый день...Поезд неспешно движется дальше.Сижу и улыбаюсь своим мыслям.Жизнь прекрасна.

Взгляд Через Простреленное Лёгкое Писателя(Заметка № 5)

Wed, 24 Sep 2008 16:19:46 GMT

Последнее время она была той,с кем я ДЕЙСТВИТЕЛЬНО хотел быть вместе.Красивые тёплые летние вечера в открытых ресторанчиках,прогулки по парку рука об руку.Цветы.Много цветов.Как всегда,серый жир в моей башке начинал судорожно рисовать картинки грядущих прекрасных романтических лет.Вдвоём.С ней.Трахаться она хотела всегда.Конечно,у меня были тиотки гораздо круче и изобретательнее её,но...я ДЕЙСТВИТЕЛЬНО хотел быть с ней,поэтому мне казалось,что она просто идеальна.Проснувшись в одно прекрасное утро,я вдруг понял,что я ДЕЙСТВИТЕЛЬНО НЕ СМОГУ быть с ней долго.Всё чаще я начинал чувствовать себя отцом или старшим братом для неё.во время её нечастых визитов я улыбался,ласково обнимал её,она щебетала- как же всё-таки она сильно меня любит,бла-бла-бла,что ни с кем ей не было хорошо так,как со мной.Я уставал.В то время ,как она "решала свои весьма неотложные дела",несколько раз в неделю я вставлял свой член в разнообразных подружек.Когда работа на несколько фронтов почти окончательно вымотала меня,я попросил её уйти.Насовсем.По сердцу пробежал очередной таракан и всё затихло.Иногда,сидя в уютной кухне,закутавшись в махровый халат и попивая чёрный сладкий чай,я вспоминаю о своём маленьком четырёхмесячном романтическом приключении.Очередном.Очередные подружки.Очередная партия перепачканого подружками постельного белья в стиральную машинку.За окном красиво.В наш город пришла осень.

Взгляд Через Простреленное Лёгкое Писателя(Заметка № 4)

Fri, 19 Sep 2008 03:44:10 GMT

смотрит печаль в окно ,

словно щенок виноватый скулит.

и росток в груди моей пищит,

не могу снова забыть.

в отраженьи зрачка твоего стал

вечным странником хилого мира

и доносится скорбный плач

с воспоминаний моих могилы.

снова жив?или вновь похоронен?

об этом судить воронам на погосте

ты прекрасна-ты так же мил

может это оно?да бросьте!

может да ,а может нет

может время заткнет в горло пробку

может время меня убьёт

моим телом хилым накормит топку.

Взгляд Через Простреленное Лёгкое Писателя(Заметка № 3)

Fri, 12 Sep 2008 10:09:13 GMT

Я тебя люблю.Я очень тебя люблю.Ты понимаешь меня,как никто другой.Иногда мне стоит только подумать о чём-нибудь-и ты уже улыбаешься моим мыслям...Люблю твой рыжий цвет.Люблю ,как ты плачешь.Люблю твой запах.Люблю думать о тебе.Жаль ,что мы не можем быть всё время вместе.Очень жаль.До боли сердца жду каждой нашей встречи.Долгие и тяжёлые дни ожидания...Я смотрю в окно,много курю,когда думаю о тебе.Часто пишу тебе стихи.Мне хорошо с тобой и ,пожалуй,моя жизнь была бы гораздо скуднее и безрадостней-не будь в ней тебя.Я тебя люблю.Я очень тебя люблю,Осень.

Взгляд Через Простреленное Лёгкое Писателя(Заметка№2)

Wed, 10 Sep 2008 16:52:59 GMT

Иногда бывают моменты,когда чувствуешь себя несчастным ,никому не нужным куском дерьма.Постоянный негатив потихоньку делает своё дело и ,в итоге,приходишь к выводу,что у тебя ДЕЙСТВИТЕЛЬНО ПЛОХО АБСОЛЮТНО ВСЁ.Причёска,одежда,парфюм,телефон,даже продукты в холодильнике-и те-полный scum.Тёплый халат с капюшоном,чашка горячего кофе,затем горячая же ванна-постепенно приходишь в себя,затем побриться-уложиться-и вот уже понимаешь,что всё просто восхитительно:)))!Кофта,кеды,шарф,очки,бегом на улицу-ловить вожделеющие взгляды обладательниц сисек и жоп самых разных калибров:).И вот,подводя черту под наблюдениями последних лет,делаешь вывод,что на тебя клюют:а)малолетки ,б)блондинки ,в)взрослые тётки ,г)домашние Девочки-Конфеточки.Такие,знаете-все из себя беспомощные,верящие в сказочных принцев и прочую поебень,домашние растения из благополучных семей.И вот,при самых разных обстоятельствах,на их пути возникает Я-гад и подонок с серьгами ,татуировками и грязным языком.Начинается "общение"-сначала лёгкое и непринуждённое,затем гораздо чаще-с вытекающими отсюда прогулками по Москве и посиделками в вечерних кафе.Проходит ещё несколько коротких дней и уже несколько раз в неделю я просыпаюсь с Конфеточкой вместе.Она уже влюблена,спрашивает-увидимся ли мы вечером и.т.д.Я,естественно,отвечаю,что непременно,и ,в один прекрасный момент,"ухожу из её жизни навсегда".Правда,иногда соскочить не удаётся и я начинаю торчать на Конфеточке,как на системе.Когда всё же кратковременный роман заканчивается,наступают моменты,когда чувствуешь себя несчастным,никому не нужным куском дерьма.

Вгляд Через Простреленное Лёгкое Писателя(Заметка №1)

Tue, 09 Sep 2008 19:52:38 GMT

Снова мне некому писать.Некому звонить.Некого целовать по утрам в родинку на подбородке.Некого.Некого...Сидя в пустой кухне , уже не гипнотизирую телефон в ожидании ЭТОГО звонка.Я не могу вытащить из головы свой мозг и молча сожрать его с приправой карри.А он всё думает и думает...вспоминает...Как это было...И как уже не будет ,пожалуй,никогда.Кажется,я опять постарел ,и опять на целую вечность.Опять она оказалась не собакой.Она оказалась волком.Ничего не видя из-за плотного тумана,я гладил мохнатую морду наощупь,шептал ласковые слова,теребил мягкую холку.Казалось,что я снова не один,у меня появился кто-то,кто-то любимый.Я улыбался,даже тогда ,когда кто-то ,невидимый в тумане,рванул мою руку острыми клыками,с удивлением разглядывая капли крови,обильно сочащейся из рваной раны...Я улыбался.Когда боль стала нестерпимой, я оттолкнул своего "нового любимца".Он зарычал,переходя на вой,и тихо исчез.Когда туман рассеялся,я опять не увидел ничего ,кроме обволакивающей меня пустоты.Это была пустота моей души.Моего сердца.Моего тела.Я предан?Растоптан?Уничтожен?Нет.Я все так же силён и уверен в себе.Встаю,отряхиваясь,с колен,и просто устало бреду дальше.Один.Туман вновь сгущается и я начинаю различать чей-то размытый силуэт на пути...

Дневник Мертвеца(отдельные главы)

Sun, 07 Sep 2008 15:58:21 GMT

ПУСТОТА.

Елки.Огоньки.Засохшие цветы.Сознание рисует причудливые картинки счастья.Все время хочется курить.Наверное,это симптомы какого-то опасного заболевания.Кто-то острой бритвой полоснул по моему крохотному сердцу.Видимо,я спал в тот момент,поэтому и не заметил сначала,что из горла бежит,как электрички,кровь.А еще в голове поселился очередной умник-он все время думает,а я почему-то выполняю все его прихоти((.По-крайней мере,я не один)).Вам никогда не приходилось бывать воздушным шариком с куском мяса внутри?Нет?Мне приходилось.Вот и сейчас воздушный шар сидит на стуле,внутри табачный дым и гниль,и мясной кусок все время странно ноет.Только бы не лопнуть,вокруг слишком много острых предметов-чьи-то колючие взгляды,острые колющие фразы,телефонные звонки,острыми кусочками льда старающиеся нарушить мою оболочку...Если наполнить шарик жидкостью и немного заморозить,уже сложно будет его уничтожить полностью)).Или микстурой.Моя микстура неспешными шажками движется ко мне.Секунды,минуты,часы острыми клыками терновника обвивают ее ноги,стараясь удержать.Она вырывается,ранит ступни и ноги,но время ,как дохлая сука,намертво вцепилось в нее...

МЕТРО.

Метро.Спертый воздух и безликая серая масса.Биомасса.Целыми днями кружу по кольцевой в надежде увидеть лицо.Моё лицо.ЕЁ ЛИЦО.Вот,на этой станции мы с ней выходили,чтобы забежать в магазин...На этой-чтобы перекусить в кафе...Всё -разбросано по этим станциям,словно мозги от пулевого поцелуя.А я все кружу..и кружу..и опять кружу,как собака,безуспешно пытающаяся поймать свой хвост...Но...Воздух метро все так же неприятен,я так же печален,как весенние ночи...А её нет.Возможно,её и не было никогда.Но уж если я разыскиваю её ,значит,не приснилась она мне...Помню,как она сказала однажды,что если бы мы перестали быть вместе-ей незачем стало бы жить...Но она скорее жива сейчас,чем я,взрослый младенец,безнадёжно рыдающий без погремушки...И невесёлые облачка ядовитых мыслей,витающих перед моим лицом...Я перехожу на другую ветку и обнаруживаю,что и здесь мы бывали с ней...Вот здесь я впервые улыбнулся ей,а она щедро отдала мне свою улыбку...Здесь-мы стреляли в тире-я попадал ,а она-гордилась мной.Дальше-мы встречались после работы-вот на этом самом месте в середине зала...Она радовалась,как маленькая,а я ,как заботливый отец,бережно обнимал её,стараясь уберечь от всех самых несчастливых несчастий..И я мчу дальше-иногда зачем-то выбегаю на разные улицы,вдруг она там,думает,что наша встреча здесь...Но...Лица людей мне незнакомы...Хотя уличные фонари и асфальт шепчут"стооооой.....подожди еще немноогоооо.....",я спускаюсь в метро-и продолжаю кружить,и кружить....По кольцевой..И к дому...И обратно...Возможно,я просто городской сумасшедший..Возможно...Проезжая по мосту над рекой,вспоминаю,что она не ездит в метро...Снова еду домой..чтобы уснуть..а утром опять обо всём забыть и снова в метро,гонять по знакомым станциям и улицам..Каждый день как один.И я один ...как каждый новый день.......каждый новый день....

…………………………………………

Мы с тобой идем по дороге,твоя рука в моей,твоя-в моей.Так давай же крепче сожмем руки,ибо скоро придет Смерть,чтобы ,словно старая няня,укачать нас в наших колыбелях...давай крепче сожмем руки....
И была осень.И Он шел по дороге,и навстречу шла Она.Он никогда не видел ее прежде,но,почему-то знал ,что это именно Она...Их глаза встретились,Его зрачки разорвались невидимыми фонтанами разноцветных искр,Ее глаза распустились лепестками самых прекрасных на свете цветов...И так Они шли дальше,Он вперед,Она-назад...
С того дня молодой человек перестал спать,перестал есть,стал писать глупые письма по ночам и много курить.Прекрасные цветы -глаза,порвавшие в клочья неприятный воздух осени...
Шло время...Осень состарилась и зима бережно усадила ее в старческое кресло-качалку,заботливо укрыв белым снежным пледом.
Молодому человеку не пришлось одеваться теплее-его согревали огненные цветы,проросшие в его груди...И вот,Они встретились снова.Она была еще прекраснее,она была негаснущей свечой в непроглядной зимней мгле.Не говоря ни слова,они просто взялись за руки и пошли.Одной дорогой.И так
Они шли дальше,Он вперед,Она рядом,крепко вжав свою руку в его ладонь...
Он покупал Ей цветы,но они почему-то вяли,едва Ее рука касалась стеблей.А время все шло и шло...Молодой человек уже не писал ей письма,он просто разговаривал с Ней...А Она просто слушала...
А потом Они перестали разговаривать вовсе.Молодой человек заметно осунулся,перестал выходить из дому...А Она просто сидела и смотрела на Него,улыбаясь,и,казалось,становилась все ярче и прекраснее с каждым днем.В доме погибли все цветы,друзья давно перестали звонить,хорошая погода не радовала совсем.
Однажды,молодой человек подошел и заглянул в ее глаза,но ничего ,кроме
гниющих листьев в них не увидел...Минуты стеганули грубым ошейником часы,время закусило удила,рвануло вперед,и...И Она снова была прекрасна,руки-легкие птицы,глаза самые прекрасные на свете цветы...
Когда Она спала,он гладил Ее мягкие,словно лен ,волосы,целовал шею...
На тонких руках-птицах он увидел двух змей,уютно устроившихся на каждом из сгибов,тоненькими дорожками...
Так молодой человек узнал о том,почему так прекрасны были глаза-цветы,
почему так прекрасна была Она,понял отчего не любим...Он надел пальто,шарф и вышел...Никто больше не вспомнил о Нем,только зима провожала его удаляющуюся фигуру,смахивая слезы-льдинки...
Разной бывает любовь в этом мире...Кто-то любит Кого-то,а кто-то Что-то...

СОБАКА.

Яркий сон обрывается внезапно от постороннего шума.Собака вскакивает,короткая шерсть стоит дыбом,точки зрачков ,словно огни приближающегося поезда,становятся все ближе и ближе,больше и больше...Лениво потянувшись ,собака идет в кухню,долго и медленно пьет воду...Облизывая горячий и сухой,как наждачка ,нос ,собака идет к двери.За ней,за вязким киселем запахов,Она...хозяйка...Собака скулит,переходя на непрерывный грудной гул,глаза становятся влажными ,как листья дикой лесной малины после дождя...Собака ждет.Собака знает,что только лишь белое пятно на стене кухни станет темным-Она придет...Собака виляет хвостом.Пятно успело стать белым и снова потемнеть уже много -много раз,но Её запах,струящийся сквозь замочную скважину,медленно разливающийся розовым облачком за несколько мгновений до Её прихода,так и остался лишь воспоминанием...Собака протяжно воет...Ещё...И ещё...Ничего не происходит...Собака медленно идет в комнату,устало вздохнув, опускается на ковер возле кровати ,и,вздрагивая,засыпает...И пятно снова станет белым...И Она обязательно придет...Обязательно....Но,воспоминания о прогулках по осеннему парку,и беззаботной беготне с Хозяйкой,погружают в пушистые хлопья материнского молока,и собака тяжело засыпает...
Яркий сон вновь резко обрывается от постороннего шума.Я вскакиваю,щуря глаза от резкого фонарика нового дня...Иду в кухню,долго и медленно пью воду...Прикурив сигарету,иду к двери.За ней ,за безумным галопом событий,Она...она...Как и в предыдущие дни,я жду.Смотрю на замочную скважину...Я давно научился чувствовать её запах ,струящийся через скважину,медленно разливающийся розовым облачком за несколько мгновений до Её прихода....Я жду....